c) la transformation de la réalité par l'imaginaire collectif ( Alexie) <<Ils
ont tous disparu, ma tribu a disparu. Les
couvertures qu'ils nous ont
données, infectées de
variole, nous ont tués. Je suis le
dernier, le tout dernier, et je suis
malade moi aussi. Si malade.
Brûlant. Brûlant de
fièvre.
Il
faut que j'enlève mes
vêtements, que je sente l'air frais,
que j'asperge d'eau ma peau nue. Et que je
danse. Je vais danser la danse des
Esprits. Je vais les faire revenir. Vous
entendez les tambours ? Moi, je les
entends, et c'est mon grand-père et
ma grand-mère qui chantent. Vous
les entendez ?
Je
fais un pas de danse et ma sœur se
lève des cendres. Je fais un autre
pas et un bison tombe du ciel qui
s'écrase sur une cabane en rondins
au Nebraska. A chaque pas, un Indien se
lève. A chaque autre pas un bison
tombe.
Et
je grandis moi aussi. Mes pustules se
cicatrisent, mes muscles s'étirent,
grossissent. Ma tribu danse
derrière moi. Au début, ses
membres ne sont pas plus grands que des
enfants. Puis ils grandissent à
leur tour, deviennent plus grands que moi,
plus grands que les arbres qui nous
entourent. Les bisons se joignent à
nous et leurs sabots font trembler le sol,
font tomber tous les Blancs de leur lit,
font s'écraser leur vaisselle par
terre.
Nous
dansons en cercles de plus en plus larges
et nous arrivons sur la plage où
nous regardons tous les bateaux repartir
pour l'Europe. Les mains blanches
s'agitent pour dire au revoir et nous
continuons à danser jusqu'à
ce que les bateaux disparaissent à
l'horizon, jusqu'à ce que nous
soyons si grands et si forts que le soleil
en devient presque jaloux. Voilà
comment nous dansons.>> Sherman
ALEXIE ( Phoenix, Arizona Editions Albin
Michel 1993 ) <<Imagine
que Crazy Horse ait inventé la
bombe atomique en 1876 et l'ait
lâchée sur Washington. Les
Indiens des villes seraient-ils encore
écroulés dans leur
une-pièce au sein de la
réserve de la
télévision par câble ?
Imagine qu'une miche de pain puisse
nourrir la tribu entière. Tu ne
savais pas que Jésus-Christ
était un Indien Spokane ? Imagine
que Christophe Colomb débarquant en
1492 ait été noyé
dans l'océan par une tribu ou une
autre. Lester FallsApart faucherait-il
dans le magasin 7-Eleven ?( …
)
Survie = Colère x
Imagination. L'imagination est la seule
arme qui existe sur la
réserve.
La réserve ne chante plus
mais les chants planent toujours dans
l'air. Chaque molécule attend un
battement de tambour, chaque
élément rêve de
paroles. Aujourd'hui je marche entre
l'eau, entre deux atomes
d'hydrogène et un atome
d'oxygène, et l'énergie
libérée s 'appelle
Pardon.( … )
Il y a tant de possibilités
dans la réserve 7-Eleven, tant de
méthodes de survie. Imagine que
chaque Peau-Rouge de la réserve
soit le nouveau guitariste solo des
Rolling Stones et fasse la couverture d'un
magazine de rock. Imagine qu'on vende deux
pardons pour le prix d'un. Imagine que
chaque Indien soit un jeu vidéo
avec des nattes. Tu crois que le rire peut
nous sauver ? Tout ce que je sais, c'est
que je compte les coyotes pour m'endormir.
Tu l'ignorais ? L'imagination est la
politique des rêves. L'imagination
transforme tous les mots en fusées
de feu d'artifice. Imagine, Adrian, que
chaque jour soit la fête de
l'Indépendance et nous évite
de voyager sur la rivière
changée, nous évite de faire
en stop la longue route qui nous
ramène chez nous. Imagine une
évasion. Imagine que ton ombre sur
le mur soit une porte parfaite. Imagine un
chant plus fort que la pénicilline.
Imagine l'eau d'une source qui ressoude
les os brisés. Imagine un tambour
qui s'enroule autour de ton cœur.
Imagine une histoire qui mette du bois
dans la
cheminée.>> Sherman
ALEXIE ( Phoenix, Arizona Editions Albin
Michel 1993 ) <<Qu'est-ce
qu'un mythe ? A cette question immense, je serais
tenté de donner une série de
réponses dont la première, la plus
simple, est celle-ci : le mythe est une histoire
fondamentale.
Le mythe, c'est tout d'abord un
édifice à plusieurs étages qui
reproduisent tous le même schéma, mais
à des niveaux d'abstraction croissante.
Soit par exemple, le fameux mythe de la caverne
de Platon. ( …
)(cliquer sur
la photo)
Un mythe est une histoire que tout le monde
connaît déjà. Quand
j'écrivais Les Météores je
répondais à ceux qui m'interrogeaient
sur le sujet de mon prochain roman : c'est
l'aventure de deux frères jumeaux
parfaitement ressemblants. Aussitôt le visage
de mon interlocuteur s'éclairait. Des
frères jumeaux ? Justement, il en
connaissait ! Deux frères-pareils. Quand
l'un des deux s'enrhumait à Londres, l'autre
éternuait à Rome.
Combien de fois n'ai-je pas entendu ce genre
d'anecdote ! Il était bien inutile que
j'entre dans les détails de mon projet. On
les connaissait déjà, on me les
récitait à l'avance. Je me
félicitais : c'était la preuve que
mon sujet était de nature mythologique.
André Gide a dit qu'il n'écrivait pas
pour être lu mais pour être relu. Il
voulait dire par là qu'il entendait
être lu au moins deux fois. J'écris
moi aussi pour être relu, mais, moins
exigeant que Gide, je ne demande qu'une seule
lecture. Mes livres doivent être reconnus "
relus " dès la première lecture.
>> Michel TOURNIER
Le Vent Paraclet ( Editions Gallimard 1977 ) (
cité dans la Nouvelle Revue
Pédagogique, n°5 janvier 2004, "
Littérature et mythologies ", Editions
Nathan n°564 ) Le
mythe de la caverne--> Page 18
: Rédaction
pour le lundi 16.
Sujet : Vous vous réveillez
un matin, et vous constatez que vous
êtes transformé en adulte.
Affolé, vous vous précipitez
dans la chambre de vos parents : ils sont
redevenus des enfants. Racontez la
suite. " Je dis
bien : racontez la suite ! " avait
précisé Crastaing. Puis il
avait lâché une de ces
phrases dont il avait le secret : " Et
n'oubliez pas, l'imagination, ce n'est pas
le n'importe quoi ! " Pages
83-84 ( les dernières pages du
livre ) :
Oui, ce matin-là, Crastaing,
notre prof de français, nous lut
à voix haute une histoire
extraordinaire, une histoire de famille,
pleine d'adultes-enfants et
d'enfants-adultes, de tartines volantes,
de bosses, d'inondations, de maladies
effrayantes, de convalescences
délicieuses, et dont les
personnages s'appelaient Pope, Moune,
Tatiana… une histoire de famille avec
des hauts et des bas, des naissances et
des morts, dont les racines plongeaient
profond dans l'Histoire avec un grand H,
celle qui fait les guerres et les
révolutions, celle qui
éparpille les familles, creuse les
fossés de l'oubli mais qui finit
malgré tout par accoucher de la
paix et devient alors l'histoire des
retrouvailles et des rencontres,
l'histoire des bonheurs qu'on croit
éternels…l'histoire du mariage
de Pope et de Moune… de nos vacances
dans le Vercors, l'histoire qui fuit les
livres d'Histoire pour se reposer un peu
dans les albums de famille… la seule
histoire dont lui, Crastaing, eût
jamais rêvé…
Sa voix était toujours un
peu métallique, mais elle
s'était assouplie, elle
épousait toutes les
péripéties de son
récit, ce n'était plus
seulement une voix pour faire peur, mais
pour faire rire aussi, et pleurer, et
rêver, et penser… une voix
vivante, riche de la vie qu'il avait
jetée sur ces pages… Il
lisait, il lisait comme on raconte. A la
fin de l'heure il lisait encore. Personne
n'entendit sonner la
récré. les
représentations sociales ( Flaubert
) ENFANTS :
Affecter pour eux une tendresse lyrique,
quand il y a du monde. IMAGINATION
: Toujours vive. S'en défier. Quand
on n'en a pas, la dénigrer chez les
autres. Pour écrire des romans, il
suffit d'avoir de
l'imagination. LANGUES
VIVANTES : Les malheurs de la France
viennent de ce qu'on n'en sait pas
assez. LITTERATURE
: Occupation des oisifs. LIVRE :
Quel qu'il soit, toujours trop
long. MATHEMATIQUES
: Dessèchent le
cœur. MUSIQUE :
Fait penser à un tas de choses.
Adoucit les mœurs. Ex. : la
Marseillaise. PHILOSOPHIE
: Toujours en ricaner. PROFESSEUR
: Toujours savant.
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